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Quando su ci si butta lei, Si fa d' un triste colore di rosa Il bel fogliame. Strugge forre, beve fiumi, Macina scogli, splende, E` furia che s' ostina, è l' implacabile, Sparge spazio, acceca mete, E` l' estate e nei secoli Con i suoi occhi calcinanti Va della terra spogliando lo scheletro.

Sentimento del tempo